¿Qué es lo que haces
cuando no puedes escribir?
Mi poesía no es realmente mía,
Es más de Roberto.
Es más del frío, es del invierno.
Los poemas que escribo huelen a promesas.
Es quizás por eso que escribo poemas
- o porqué hago promesas-.
Los poemas que escriben mis manos;
Salen de repente y se esconden de la gente
Son tontos y confusos,
Intrascendentes y aleatorios.
La poesía es un desafío a la razón dijo alguna vez Huidobro.
Quizás la suya lo fuese,
En cambio, mi poesía es un grito,
Un grito callado, pero un grito al fin y al cabo.
Un grito callado, pero un grito al fin y al cabo.
