el rumbo, la costumbre. Escribir en el centro de la habitación,
sin escape ni sentido. Tomar el cuarto té,
vestirme con ropa sucia, seguir sin camino.
En cierto momento miramos, ella
y yo, en dirección al este. Huir.
...
Ver por la ventana una vela en encendida,
la brisa de septiembre intenta
que la llama quede extinta. Con frecuencia dejar cosas a medias,
pero nunca a medias tintas, con recelo cerrar las cortinas.
...
Agua simétrica
corrientes que recuerdan a, y son vida
dentro de mi, una sensación indescriptible. El frío dentro
de un Sol. Eternas promesas momentáneas,
carcajadas y penas espontáneas.
una figura geométrica sin final
