ESO DE LA POESÍA

¿Qué es lo que haces cuando no puedes escribir?

 Nada.

Mi poesía no es realmente mía,

Es más de Roberto.

Es más del frío, es del invierno.

Los poemas que escribo huelen a promesas.

Es quizás por eso que escribo poemas

- o porqué hago promesas-.

Los poemas que escriben mis manos;

Salen de repente y se esconden de la gente

Son tontos y confusos,

Intrascendentes y aleatorios.

La poesía es un desafío a la razón dijo alguna vez Huidobro.

Quizás la suya lo fuese,

En cambio, mi poesía es un grito,
Un grito callado, pero un grito al fin y al cabo.

POEMA RÁPIDO NÚMERO 1

quizás todo estalle

quizás el calor se apague

y quizás se mueran los sueños

aunque a veces no acompañe

aunque no crea.

Siempre a medias tintas

una puerta cerrada.

recuerdos de otros

bajo un cielo negro.

acá, sin tenernos.

Tanta Soledad encima.

tanta alegría perdida.

fuego y odas al infierno

viajes sin retorno.

Hojas sin cuadernos,

espacio infinito 

y eterno.

(

REFLEXIONES DE INVIERNO

Ha decir verdad ya no hay nada que decir.

Desconstruye tu sexo, amígate con tu ser, ama tu espiritualidad.

ARDER

“¿Y a quién le importa el color del cielo?”

He vuelto a arder en preguntas,

A  caerme de la nube del sueño,

Volví a sangrar dolor.

Estoy atrapado en esta celda, nuevamente.

Preso de interrogantes, carente de realidad.

He vuelto a ver a la muerte a los ojos.

Se me cortaron las amarras, se me desajustaron los engranajes.

Varado, sin ideas.

No sé que estoy haciendo, no sé donde está mi mente.

Es mi cuarto día, es la décima noche.

.

El dolor es incurable,

Universos infinitos en instantes.

El cuerpo es inservible,

Cuando la mente se expande.

(ya no estoy)

PARTES PERDIDAS.

Se miró las manos; sus manos cansadas, llenas de grietas y con múltiples cicatrices. Pasó a ver sus dedos, analizándolos uno por uno; todos eran más o menos normales, quizás algunos un poco chuecos, pero nada fuera de lo común, excepto el anular de la mano izquierda. Ese dedo no estaba completo, se acababa un poco por debajo de lo que debería ser la mitad.

No recordaba que le había pasado, un día se despertó sin esa parte del dedo, ni siquiera había sangre en la cama. Su dedo (o lo que quedaba de el) no parecía haber sido cortado, era como si la parte faltante simplemente nunca hubiera existido. No había ninguna cicatriz, o corte, o rastro de sangre o algo. Simplemente desapareció. 

Igual que como un día desaparecieron todos.

MICRORELATO DE UNA MICROVIDA

Me quiero matar, se dijo a si mismo el joven mientras se miraba al espejo. No estaba triste, no tenía pena, nada había pasado; ese era justamente el problema... no pasaba nada.

Los múltiples y pequeños cortes horizontales en sus brazos fueron eclipsados por cuatro largos y profundos, ésta vez horizontales y distribuidos de a dos por brazo, cada uno medía alrededor de 15 centímetros y la sangre los bañaba de principio a fin. Era casi una obra de arte. Antes de perder la conciencia los contempló, y se sintió extrañamente orgulloso, como por haber hecho un buen trabajo. 

Despertó en la camilla de la clínica, se lamentó por no haber cumplido su misión y cerró los ojos esperando quedarse dormido.

DE NEGRO

Tres de la mañana, día martes. Sobre una bicicleta avanza por la calle una figura completamente vestida de negro, en sus espaldas se alcanza a apreciar una mochila, también negra, la que pareciera ir casi vacía.

Su energía contrasta con el ambiente apagado del centro de Santiago en las madrugadas de semana, no se ve nadie, muy de vez en cuando un vagabundo durmiendo entre cartones. Lo demás es soledad, oscura y profunda soledad. La figura de negro continua moviendo sus piernas sobre los pedales, no a una velocidad muy elevada, pero bastante constante. Parece ser que se dirige a algún lugar, no que está deambulando porque sí. No, la extraña figura negra tiene un objetivo, va a cumplir algún tipo de misión. Amparada por la oscuridad y el anonimato, sigue avanzando por las desoladas calles de la ciudad.

Poco a poco la figura comienza a mostrar más, se nota que tiene un corazón, uno de esos que bombean sangre llena de rabia. Se nota también que la figura está dispuesta a todo, lleva un revolver en la cintura. Es una persona, la figura es alguien. Tiene una historia, tiene un pasado, convicciones, ideas. No teme a nadie, nunca lo ha hecho, la figura es valiente, más valiente que todos los que están dormidos en la comodidad de sus hogares. No, la figura no es sólo una persona, es más que eso, la figura es una idea, es un grito de desesperación.

De repente, algo sale mal. Se escucha un ruido y la figura ya no está, se encuentra completamente destruida, al igual que su bicicleta.

En la mochila había una bomba, la figura no lo planeó así. 

ESCRITOS SUELTOS DE DÍAS CONJUNTOS

Despierto con el olor a café y a cannabis. Miro a mi lado, no hay nada nuevo, la misma pieza, la misma vida entre cuatro paredes. Estoy triste, triste como lo he estado varias veces.

Me deshago de mi sombra, intento pintar cuerpos pero no sale nada. Los pies y la cabeza los siento pesados, durmiendo ocho horas sigo cansado. Yo, me he ido configurando; poco a poco voy moviendo y sintiendo mis dedos. Afuera es otoño, adentro no sé, olvidé, Es veinte, es junio, es siempre. 

secretos, máquinas, puntos y comas. Pelo, un gato y una guitarra trastornada,

notas de colores, anagramas que no entiendo. Viviendo y sintiendo, ¿no entiendo?

Hoy

me he vuelto

a pelear con mis demonios

a enfrentar con mis más ocultos miedos.

he vuelto al infierno más recóndito de la tierra,

Hoy, conocí a la muerte personalmente.

Me miró fría y persistente,

luego exclamó:

Hoy.

             

MI LUGAR FELIZ EN EL MUNDO.

El verdugo contempla extasiado a su víctima.

me corto, se me quiebran los huesos.

Ríe y yo grito; de dolor, de agonía, de ganas de muerte.

No hay culpa, no hay piedad.

Los electrodos conectados a mi cabeza me hacen sufrir,

en una esquina de la helada celda, me retuerzo.

Día a día la misma rutina.

Nada termina, nada cambia

Me duermen en las noches para que no muera.

Me despiertan en el día para que no descanse. 

el verdugo impávido ante mi condición,

yo sin fuerzas para nada, ni un reclamo.

Me curan las heridas, solo lo suficiente para que no muera desangrado.

Me dicen que estaré bien, que es por mi bien.

Ya no soy yo, hace mucho tiempo dejé de serlo.

Perdí la cabeza, eso dicen ellos.

Es difícil encontrarla cuando todo es tan oscuro.

No hay claros, no hay luz.

No hay ni días, ni noches.

Ni tiempos, ni horas, ni relojes.

No hay vida, tampoco muerte.

Todo es mentira, excepto el dolor.

TODAVÍA NO ME VOY

Me queda vida, aún no me la sacan toda
Me quedan sueños, me quedan cantos y gritos.
Sigo acá,
Estoy.
(aunque)
Me voy apagando.

Tengo que encenderme,
la llama batalla dentro de mí.
Pierde fuerza momento a momento.

Pero,
Aún queda corazón, a veces lo noto
aún tengo voluntad
aún tengo ganas de cambiar todo.
Aún puedo llorar de la nada,
todavía me emociono mirando el cielo,
aún sangro, aún sufro.
Sigue estando ese vacío en el pecho en las mañanas,
sigue mi orgullo inflado al ver algo que he hecho,
no se ha ido la sensación del sol en mis ojos.
Aún siento, aún "vivo".

¿Por cuánto?

NO ES NECESARIO ESTAR TAN TRISTE

El suelo lleno de escarcha
la mente a sus anchas
El sol de invierno en el rostro
Un te quiero y un nosotros.

Los reflejos de tus ojos,
lo exquisito de lo momentáneo
el instante perfecto,
el segundo soñado.

Garganta cortada
corazón abierto
Muy lejos, muy cerca
Tan lejos, tan cerca.

Ojos soñolientos
futuros llenos de incierto.
Camino, pasos, vacío
Tú, sonrisa, aire.
Vivos llenos de frío.
Muertos llenos de sueños,
Un camino perdido
y unos cuantos porqués
Silencio que complica,
amores que suplican.
Amantes de suspiros.
Mente y cuerpo unidos.

Versos, música, sueños.
Cuadernos, libros, besos. 
Silencio, noche, rezos.
Caricias, muerte y huesos
Caricias, muerte y huesos
Caricias, muerte y huesos
Caricias, muerte y huesos
Gracias por lo nuestro.

PARA QUE EL CIELO ESTALLE

Que exploten los muros
y que callen los silencios,
que todo sea un alarido.
Que vuelen los suspiros
entremedio del ruido
recordando que hemos vivido.

Quiero saber que a sido,
ojalá estalle el cielo
y las caras al rojo vivo.
Que los muros lloren,
Por cada uno de los que mueren
Que los lamentos se escuchen
bien lejos entre las montañas,
que el amor no nos engañe
de lo que la muerte nos trae.

Que algunos se callen,
que otros se rían,
que nadie sepa
cuando será el día.

SUPERFICIAL

Estoy enamorado de ti.
Enamorado de los recuerdos,
estoy deseoso de tu figura
No puedo olvidar las tardes,
la pasión desbordada,
no puedo dejar de pensar en mi cuerpo en el tuyo
en nosotros,
lo más juntos que se puede estar.

Quiero que vuelvas,
estoy enamorado de tu belleza,
de tu candidez, 
necesito un adiós,
quiero estar contigo;
sentirte, tocarte, vivirte.

No, no estoy enamorado de ti.
Estoy enamorado de tu cuerpo.
Extraño tu cuerpo.
A ti no.