Mujer eres como la primavera
Eres risas y llantos
Eres la brisa
Eres canto.
Eres el camino que recorro día a día
Y eres una variación en la rutina
Eres los frágiles poros de tu piel
Eres tu mirada inquebrantable
Y tu sonrisa constante.
Eres el silencio que otorgas
Y las palabras que sueltas
Las inquietudes que callas
Y las preguntas que haces.
Quiero responder tus
-¿Por qué?-
Quiero callar tu risa
Pero solo con un beso
Quiero verte reír
Que te avergüences
Recorrer tu cuerpo
Quiero volver a atrás
Eres dicha mujer:
Eres alegría que desborda y contrasta
También eres confusión y
Dispersión.
¿Eres feliz?
¿Seamos felices?
domingo, 30 de junio de 2013
viernes, 28 de junio de 2013
IN-PREGUNTABLES.
Me pregunto que es nuestro y que no lo es.
¿Qué nos pertenece? ¿Y en que momento deja de hacerlo?
¿La muerte nos pertenece o nosotros a ella? ¿Es la muerte nuestra aliada o nuestra enemiga?
Las explicaciones no existen muchas veces.
¿Definimos nuestros actos o nuestros actos nos DEFINEN?
¿Somos lo que creemos que somos o lo que los demás creen de nosotros?
La verdad y la mentira pueden ser la misma cosa dependiendo de quien lo vea, no existe el sí y el no. No existen los absolutos, no existe la realidad.
¿Todo es ficción?
¿La lógica es igual para todos?
¿Sentimos lo que queremos sentir?
Los sentimientos son indefinibles, ¿Como definir odio o amor?
¿Qué nos pertenece? ¿Y en que momento deja de hacerlo?
¿La muerte nos pertenece o nosotros a ella? ¿Es la muerte nuestra aliada o nuestra enemiga?
Las explicaciones no existen muchas veces.
¿Definimos nuestros actos o nuestros actos nos DEFINEN?
¿Somos lo que creemos que somos o lo que los demás creen de nosotros?
La verdad y la mentira pueden ser la misma cosa dependiendo de quien lo vea, no existe el sí y el no. No existen los absolutos, no existe la realidad.
¿Todo es ficción?
¿La lógica es igual para todos?
¿Sentimos lo que queremos sentir?
Los sentimientos son indefinibles, ¿Como definir odio o amor?
domingo, 23 de junio de 2013
INCÓGNITO
En la mesa hay papelillos
En la mesa hay sigilo
En la mesa hay destreza
Hay prosas
Y hay presas.
¿Cuál es el color del cielo?
A quién le importa
Si hoy es invierno.
Y ya no lo veo
Ni siento.
A veces recuerdo
Aunque me defraudo
Y me enfermo
Me pesan los pies
-se me pegan al pavimento-
Cuento hasta tres
Me burlo del estrés
y de los ilustres
paisajes del ser.
A veces
Me echo a morir
Creo en poder surgir sí;
De mi mismo
-y de los errores-
De las cenizas
Del carbón y las brazas
Que me -y te
desfasan-
Por no poder conformarnos
con ser masas.
sábado, 22 de junio de 2013
Tormenta Nocturna
Recuerdo ayer como si fuera hoy.
- las voces quebrantan mis oídos-
y siento en el vacío un sonido
El último de todos será el último siempre.
-enciendo un cigarro-
Pall Mall mentolado
Suspiro y lo cambio de mano
Exhalo y encuentro un calvario
De pensamientos y humo.
Jugando a crecer
-si lo asumo-
Y aunque me cueste creer
En lo inoportuno
Del mundo de turno.
Y me sumo
-también me resto-
Para ojalá quedar contento
Pero siento
Que la posibilidad es baja.
Haga lo que quiera dicen
Igual juzgan si ajusto los matices
Se quejan
O bostezan.
Mala idea esa
De jugar a ser distinto
Atento me dicen los hombres
La realidad está deforme respondo
Y no entienden
Ni lo que sienten
¿Cómo esperar vivir?
En el mundo del Negro y el Gris
Y distinguir
Lo que es cierto
O lo que es invento.
El viento pasa
La briza suena
La gente duerme
Pero la pena
queda.
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