Heroes

Estaba hecho mierda, el sabor a vomito le quemaba la garganta, había güitriado ayer, eso lo recordaba. Con la garganta pal pico y sus tan llenos de humo pulmones empezó a tratar de recordar donde chucha estaba, no era su casa de seguro, no reconocía nada, ni los posters maracos de Depeche Mode y David Bowie a las persianas picás a Europeas pero obviamente made in china. Le cargaba eso, que la gente aparentara ser las cosas que justamente no son; como cuando los cuicos se las dan de pankis. Bueno, se levantó y se dio cuenta que estaba con los jeans puestos buscó en la pieza su polera y la encontró, estaba sucia pero al menos no vomitada. Salió por la puerta y en el living vio a varios y varias ebrias, parece que lo pasé bien anoche pensó, miró por la ventana del departamento y se dio cuenta que estaba en la reina, bastante lejos del centro que es de donde último se acordaba estar. Robó un celular que se encontraba sobre una mesita del living y una manzana de la cocina. Cuicos culiaos pensó. Se puso su chaqueta de cuero súper ruda y se fue dando un portazo con el que ojalá todos se despertaran.

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Y otro día más sumido en esta sucia realidad, donde los que piensan menos tienen más, los que valen menos con más poder. Quiero escapar de acá, de todos lados, quiero vivir sólo, alejado de los problemas y sus consecuencias. De sus cochinas leyes y policías; quiero dejar su puto sistema atrás de mi, y que los demás caminen conmigo, juntos, a mi lado, como iguales.

Quiero empezar a vivir, no a solo existir, sumergido en esta rutina incansable, de un sistema insaciable, que te obliga a producir, consumir. Para eso estamos, y el que no lo acepta es tachado de radical y violento, de un antisocial. Y saben qué? soy Antisocial, no creo en su sociedad de mercado, son productos, son un asqueroso conjunto de personas sin rostro, todos iguales, cuadriculados, los colegios y las universidades nos preparan para ser esclavos del trabajo, de un trabajo del cual no veremos sus frutos, por que las utilidades se las lleva el empresario, el patrón. Y para uno que queda? Un par de horas libres al día de tele-basura y un fin de semana que lo ocupas en recuperarte de tu puta vida de mierda y en evadirte. No hay tiempo para pensar, para detenerte. No quiero vivir sin pensar, no quiero vivir bajo sus leyes, ni sus normas; quizás simplemente no quiero vivir.

Quemando las penas en un papel de poemas, marihuana enrolada como las hueas.
No necesito fumar para ser feliz, pero si que ayuda. Que daría por tenerte a mi lado, si a ti. A ti que antes me apoyabas cuando me sentía así, pero ya no te tengo. Te fuiste, todos se van. Los espanto los echo inconscientemente. Mi libreta al final, es la única que me entiende, desearía poder, contarles todo lo que siento, el vació y todo eso. Pero no puedo, ya no puedo expresarme en letras ni en dibujos ni en nada, estoy pegado, sesgado en la misma mierda de siempre y ya ni tengo como quejarme.