INCÓGNITO

En la mesa hay papelillos

En la mesa hay sigilo

En la mesa hay destreza

Hay prosas

Y hay presas.


¿Cuál es el color del cielo?

A quién le importa

Si hoy es invierno.

Y ya no lo veo

Ni siento.


A veces recuerdo

Aunque me defraudo

Y me enfermo

Me pesan los pies

-se me pegan al pavimento-


Cuento hasta tres

Me burlo del estrés

y de los ilustres

paisajes del ser.

A veces

Me echo a morir


Creo en poder surgir sí;

De mi mismo

-y de los errores-

De las cenizas

Del carbón y las brazas

Que me -y te 

desfasan-

Por no poder conformarnos

con ser masas.